Furtivamente

Numa noite dessas, um ladrão entrou, de mansinho, sorrateiramente, por uma das janelas que, desprevenidamente, estava aberta.
Ele não levou dinheiro, não levou joias. Levou as ideias. Parece pouco, mas era o que possuiam de maior valor.

OBS. Um tanto quanto ausente, mas tentando voltar à ativa. Por enquanto, arriscando palpites sobre a copa em www.cronicasdacopa.blogspot.com

Prisão

Prenderam a borboleta dentro de uma caixa de sapatos. Está escuro e ela não consegue voar. Lá dentro, não importa que cor têm suas asas.

Sonhos

É como acordar de um sonho e perceber que tudo aquilo que você viveu não existia. Uma imagem virtual que você tenta agarrar com a ponta dos dedos enquanto ela some como se fosse uma nuvem de fumaça colorida. Tudo visivelmente tão concreto. Tudo concretamente tão irreal. Tudo sonho, tudo fantasia. E os olhos se espremem na tentativa de dormir de novo. De sonhar de novo. Sonho, volte!

Sem voz

Roubaram a voz do menino. Com os olhos arregalados, ele olhava para um lado e para o outro, como criança perdida em busca dos pais. Não sabia como tinha emudecido e ainda não tinha descoberto como reaprender a falar. Os olhos rasos de água denunciavam que ele ainda sentia, mas o silêncio fazia entender que já não conseguia se expressar. Sobrava sentimento, faltava compartilhar. E não era porque não queria, era só porque um ladrão o fez calar.

Tempo de chuva

Na calçada molhada

O reflexo de quem caminhava

Perdida entre pingos d’água

Envolvidas por gotas de lágrima.

Ando tão sem tempo que me dei ao luxo de abandonar tudo em troca de uma mesa de bar
Estou tão confusa que deixei a embriaguez me iludir, me abraçar e me levar
Estou tão distante que resolvi voltar, pra perto de mim, pra longe de onde não quero estar.

Falta verso em minha prosa.

Um dia comum

Acordei com o barulho de patinhas de cachorro entrando no quarto. As mesmas que depois se apoiaram na borda da cama para verificar se eu estava acordada. Levantei com o cheiro de café que vinha da cozinha. Afundei com a ponta dos dedos a fatia do pão caseiro que estava à minha frente. Vesti a roupa mais confortável possível para enfrentar uma listinha de tarefas na rua. A garoa me pegou enquanto aguardava pelo ônibus. Da janela em movimento, vi um homem cobrindo o rosto de vergonha. Um rosto triste. Já no meu destino, caminhando pela rua, não consigo deixar de sorrir ao ver um bêbado que dança em cima de uma caixa de cimento na calçada. Ele não se importa com quem passa olhando. Ele dança como se realmente houvesse música. Talvez tenha, mas só pra quem quiser escutar. Resolvo. Penso. Complico. Perco a paciência. Facilito. Agilizo. Almoço de mãe, comida de casa. Feijão preto com arroz e carne moída. Salada de tomate. Tomo o caminho da rua de novo. Os olhos enxergam promoção. Menos dinheiro na conta. Encontro com amigos. Bons amigos. Melhores amigos. Saudosos amigos. Cerveja gelada que mata a sede. Cachorro com cara feliz. O melhor pastel de queijo. Abraços, risadas. Volta pra casa. Antes de escolher o trajeto, alguns minutos de música, do flautista do outro lado da rua. Um homem só. Só com seu cigarro e com sua lata de cerveja. E o homem da flauta ao lado dele. E eu no meu canto. Decido. Caminho. Chego. Hora de dormir de novo.

O poder que há numa janela e num mp3

Às vezes eu volto a ser uma menina de cinco anos, com os olhos fixos na janela do ônibus, à procura de um detalhe novo, mesmo que velho, que faça a mente vagar por aí, por um mundo de faz de conta que só existe na cabeça de quem se deixa viajar sem precisar sair do lugar. Tudo que é necessário para embarcar nesta viagem é o pensamento livre, embalado por umas dúzias de músicas, criteriosamente escolhidas para virar trilha sonora de momentos inesquecíveis. E também daqueles que duram dois segundos e nunca mais lembraremos. Não até sentir o mesmo cheiro, ver o mesmo sorriso ou ouvir a mesma nota. A mesma mente que viaja solitária esquece e lembra de coisas que jamais podem ser previstas.